"O sumiço da Princesa", por Rubens Shirassu Júnior

Sempre me pareceu que a palavra certa era algo as­sim como um passarinho que voa. E que, para apanhá-lo vivo, era preciso um meticuloso cuidado que nem todos têm. Fazer um texto não se pega no dicionário. Nem a laço, nem a grito. Não, o grito mostra a impulsividade, é o que mais o mata. É preciso esperá-lo com paciência e silenciosamente como um gato.

Mas, o que escrevo hoje não interessa a ninguém, salvo a mim mesmo, ao papai, à Ellen. Meu caro leitor, deixo à vontade para mudar de coluna, o assunto é deveras piegas, pois trata-se de um gato. Pela primeira vez que o tomo para objeto de texto.

Princesa estava na graça do crescimento e suas atitudes faziam-me religar ao encanto imemorial dos gatos. Mas, a Princesa desapareceu – e sua falta é mais importante para mim, que as cpi´s do mensalão e da Petrobrás.

Gatos somem de São Paulo e Rio de Janeiro. Pelo menos há trinta anos, dizia-se que o fenômeno se rela­cionava com o trabalho informal do churrasquinho, loca­lizado na periferia e nos morros. Agora ouço dizer que se relaciona com a vida cara e a escassez de alimentos. Há indivíduos que se consolam comendo carne de gato pela falta de emprego ou mesmo para vender “gato por lebre”. O fato sociológico ou econômico me escapa, nem a sorte das sete vidas dos gatos é que me preocupa. Concentro­-me em Princesa e seu destino não sabido.

Eram 11h45 da manhã, quando a entregadora veio trazer a refeição, me bate a porta perguntando de seu paradeiro. Ele me disse que na outra via de uma avenida, havia um gato morto na ilha. O grande fluxo de carros não dava para identificá-lo. Se não for, Princesa – pensei o mesmo que papai, e a Ellen – dentro de um ou dois dias estará de volta. Não voltou.

Ela era o tipo de gata que viveu um pouco mais nas poltronas, no cimento da garagem ao sol. Vive também para a almofada do sofá e o salto preciso que dá para atingi-la é mais do que o selvagem coração da vida. É o movimento felino de um organismo plenamente ajustado às leis físicas, e que não carece de suplemento de infor­mação. Livros, escritores e místicos, sim, beneficiam-se com a sua presteza austera.

Certa vez, encontrei numa revista de curiosidades que os egípcios acreditam que os gatos habitam os dois mundos: o material e o espiritual. Se a coruja represen­ta a sabedoria para os gregos, o gato é símbolo da ele­gância, carrega um ar de mistério, às vezes, um tanto soturno.

Princesa, a gata, funciona na casa, em silêncio, indiferente, egoísta, mas adesiva. Aproveitável ornamen­to familiar com os seus olhos de topázio que longamente me fitavam, aprovando alguma música ou cena na TV, erguendo as patas ou através do bocejo preguiçoso de sono, que quero antecipar a reação provável dos leitores.

Sei que é próprio dos gatos sair sem pedir licença, voltar sem dar satisfação, com aquela altivez e serenidade dos gatos, como Princesa.

* Rubens Shirassu Júnior é escritor